Qu'est-ce que tu faisais là? Ça fait un moment déjà que tu ne crois plus en Dieu. Tu ne sais même pas si tu y as déjà cru en fait. Oh, sûrement. En Italie, tout le monde y croit. Tes pieds t'ont portés là, dans cet endroit un peu sinistre, un peu trop magistral pour une personne dont on ignore même l'existence. Tu trouves ça tellement ridicule. Alors pourquoi donc es-tu arrivée là? Tu te souviens le jour où ça s'est fini. Ta foi, ta croyance. Ce jour où ce Dieu t'as totalement lâché. Où était-il Dieu quand tu avais des problèmes? Nul part, il s'est cassé, il t'a abandonné ce Dieu qui devait être tout puissant, ce Dieu qui devait être compassion et pitié. Où était-il, lui, quand tout à commencé à dégringolé? Ce n'est pas lui qui t'a sauvée. C'est le cirque. Encore. Quand les aiguilles plongeaient dans ton bras et que tu plongeais avec elles, ce n'est pas Dieu qui t'as sauvé. Lui n'est bon qu'à te traîner dans la boue, qu'à t'enfoncer encore plus.
L'église est vide. Tu te demandes si c'est parce que moins de personnes croyaient en Dieu. Peut-être. Où peut-être parce qu'on était en plein milieu de la journée et que tout le monde travaille. Même toi tu devrais t'entraîner. Pourquoi tu ne le fais pas? Le froid, le froid t'empêchait de travailler. La neige t'avais surprise, là, dehors, et tu n'avais trouvé nul refuge. Tu avais couru. Et voilà, tu étais rentrée ici, tête baissée. Pauvre imbécile. Tu n'aimes pas la neige. Tu lèves la tête vers le ciel, là, où il devrait être. Dieu. C'est vraiment ridicule. Comment peut-on croire en une personne qu'on a jamais vu? En une personne qui ne nous a jamais aidé? Pourtant, en toi, il y a toujours une part de foi, là, enfouie. Celle qui te pousse à croire en ce Dieu invisible, même si c'est pour le haïr.

« Où étais-tu quand je t'ai appelé? », murmures-tu, les yeux fixés sur le plafond en pierre.

Aucune réponse. Tu ricanes. Evidemment. S'il n'existe pas, comment peut-il te répondre? Tu te demandes comment ces imbéciles, ces pauvres naïfs, ces candides, font pour croire en ces imbécillités? Ces mensonges, ces chimères? Cette Eglise qui se dit pacifique mais qui n'hésite à tuer et à couvrir des crimes commis par leur propres prêtres! Cette Eglise qui se dit aimante mais dont le seul but est d'avoir du pouvoir, toujours plus de pouvoir, encore plus de pouvoir.

« Ils me font pitié, avec leur croyance imbécile ! Ils sont ridicules, avec leur culte idiot, leur dirigeant tout puissant et miséricorde! », t'énerves-tu finalement.

Un instant de silence. Un battement de cœur. Ta colère commence à redescendre doucement quand une voix résonne dans l'église, portant sur les murs, dans la salle. Tu sursautes. Toi qui parlais, là, si fort, tu ne t'attendais pas à ce qu'il y ai quelqu'un. Tu ne peux t'empêcher de sourire, un peu en colère, un peu trop surprise. Cette voix grinçante qui t'as accueillie, tu ne l'attendais pas. Trop franche. Trop vraie.

« je n'ai pas le droit de dire ce que je pense? », tu demandes, en colère.

Tu n'apprécies pas que l'on te fasses remarquer tes incohérences, pauvre femme hautaine et orgueilleuse ; tu n'aimes pas que l'on te contredise pauvre adulte à l'âme un peu trop capricieuse. On ne peut contredire les lumières, on ne peut contredire les puissances. T'agenouiller face à une simple phrase, face à un simple commentaire d'un inconnu t'es impossible. Et puis, ce n'est qu'une simple remarque pauvre colérique, pourquoi le prendre si mal? Peut-être parce que cet homme ne t'inspire pas ; peut-être parce que sa voix te déplaît. Peut-être qu'elle est un peu trop comme la tienne ; hautaine et ironique. Tu te retournes mais tu ne vois qu'une touffe brune dépassant d'un corps plié et replié, tel les contorsionnistes de ton cirque ensoleillé. Il continue de parler, de sa voix grinçante pourtant étouffée. Tu frissonnes. N'est-ce pas sinistre cette situation, là, dans le noir, dans cette église un peu trop vide? Pourtant tu ne peux t'empêcher de sourire. Cela t'amuserait-il Clyde ? Parler ainsi à un inconnu est-ce une chose normale ? Est-ce une chose saine ?

Toi tu ne peux t'empêcher d'éclater de rire face à sa phrase. Un gamin avec une fourmilière, quelle douce comparaison!

« Un gamin sait faire preuve d'empathie. Cet homme là... cet être... ne sait faire preuve que de mal, que d'une cruauté sadique et pervertie. S'il est vrai qu'il existe et qu'il a créé le monde, alors les humains ont hérité de ses défauts. »

Il retire sa main de son visage. Il te fixe. Tu le fixes. Ses yeux sont dorés. Beaux. Ils ont pourtant une lumière qui à l'intérieur qui te glace, sans que tu ne laisses rien apparaître, pauvre menteuse. C'est la première fois que la lumière te fait peur. Car celle-ci n'est pas une bonne lumière. Elle est laide, superficielle et surtout sombre. Une illumination obscure. C'est ça qui te fait peur. Peut-être sa lumière est-elle différente de la tienne ? Tu cesses de le fixer. Tu vas t'asseoir sur l'autel vide. Un battement de cœur. Un instant de silence. Un frisson.

Il rit, d'un rire sans joie, d'un rire un peu trop vide pour être sincère. Vous vous fixez. Tu ne baisses pas le regard ; tu ne baisses jamais le regard. Cette fois-ci surtout tu ne tiens pas à le faire. Tu ne sais pas pourquoi. Ton instinct, sans doute. Tu es forte ; tu es hautaine. N'est-ce pas à cause de ça que tu hais la défaite ? N'est-ce pas à cause de ça que tu parles encore à cet homme anonyme, sombre? Être faible ; être lâche ; c'est pour toi un cauchemar.
La question de l'homme est saugrenue. Tu ricanes.

« Bien sûr que non. Aucun homme ne peut ressembler à cet être pour deux raisons. Premièrement les hommes sont faibles et quand bien même la personne est méchante et cruelle au possible, elle ne sera jamais puissante. Or, cet être est puissant. Deuxièmement, tous les êtres humains ont des qualités. Cet être là, s'il existe, n'en a pas. Personne ne sera jamais proche de ce soit-disant créateur, de ce monstre.

La lueur de ses yeux change ; son sourire change ; tu le note, ô toi observatrice. Il se lève, s'approchant de toi d'une démarche silencieuse, un peu trop peut-être. Il ne cesse de te fixer ; tu fais de même. Tu le trouves étrange cet homme là ; un peu glauque ; un peu trop sûrement. N'est-ce pas l'ambiance qui le veut ? Tu ne bouges pas ; tu sais garder ton sang-froid Clyde. Tu sais te raisonner. Alors raisonne!, te cries-tu. Alors tu calmes ta respiration, prenant de grandes inspirations. Il n'est qu'un homme. Faible. Lâche. Comme tout monde. Comme toi, même si tu te le refuses.  Pourtant tu ne peux t'empêcher d'être soulagée quand il s'arrête. Il n'est pas loin. Mais il n'est pas trop près non plus. Il prononce ces paroles un trop vraie, un peu trop révélatrice. Toi qui te veux menteuse, cet homme lit en toi comme dans un livre ouvert. Tu ne peux empêcher un grognement sortir de ta bouche ; cet homme là t'effrayait et t'énervait décidément beaucoup.

« j'ai été naïve, c'est vrai. Mais quand j'étais au fond du trou, en train de mourir à petits feux de ma propre main, ce n'est pas un Dieu qui m'a sauvé, ce n'est pas l'imaginaire humain qui m'a sauvé. Et ce n'est surtout pas sa soi-disant miséricorde qui m'a sauvée !  »

Tu t'énerves ; encore. Ce sujet a le don de mettre en pagaille ton peu de sang-froid. Il allume une cigarette. Pour une raison qui t'es inconnue Clyde, cela te détend ; tu le sens plus humain. Tu en oublierais presque la lumière un peu trop sombre de ses yeux. Presque.

« ils proclament la paix et l'amour mais ils pillent et ils violent ; ils se disent libres mais tout ce qu'ils font c'est de priver les autres de leur liberté. Ce sont des tueurs, sans même un honneur, sans même assumer leurs actes. Ce sont les pires ; des menteurs, des hypocrites. »

Tu craches par terre, souillant ce temple sacré. Tu fais dans la délicatesse Clyde, tu es exquise, élégante. Comme toujours.

Il rigole, ricane, s'approche. Et il est là, à côté de toi, souriant, fou. Il t'observe, là, partout. Il t'observe, t'analyse. Toi tu cesses de bouger, tu ralentis ta respiration, tu te calmes. C'est ton instinct qui te le souffles, là, dans ta tête, discrètement, secrètement. Tu ne veux pas qu'il t'entende. Et il ne t'entendra pas. Tu l'espère en tout cas. Un jeu, qu'il te propose, un jeu, qu'il veut faire. Étrange. Trop. Ça te fait penser à ce film que tu as vu quand tu étais sur Terre. Ce type, ce clown, qui te dis alors que tu te réveilles dans un lieu totalement inconnu « Bonjour, on va jouer à un jeu ». Saw, si tu te souviens bien. Là, c'était exactement la même ambiance. Sauf que cette fois, ce n'est pas un film, ce n'est pas un clown, ce n'est pas une cave. Là, c'est la vraie vie, c'est un vrai homme aux pupilles d'or, dans une église. Un mauvais pressentiment. Si cette scène te fais penser à un film d'horreur, ce n'est sûrement pas pour rien. Il s'y croit n'est-ce pas ? Toi tu ne bouges pas ; le fixant, le dévisageant. Tu es la lumière, il est l'obscurité. Tu es le bien, il est le mal. C'est cela n'est-ce pas ? Évidemment. Il est fou. Fou, voilà un mot qui le convient bien. Tu plisses les yeux. Hausse un sourcil.

« Pourquoi jouerais-je ? Et pour quoi jouerais-je? »


Deux questions se ressemblant, mais essentiellement différentes.

HRP:

Grrr: